Yo soy la muerte / I Am the Death

Nosotros, «baby-boomers», de los '60 y los '70, fuimos el fruto acabado de una generación previa que le cantó a la democracia, la igualdad social y libertad individual, como ninguna otra en la vida estadounidense. Con rock, danza y bohemia al aire libre, abrazó al indígena nativo y disfrutó lo ecológico, con activismo estudiantil se dialogaron y activaron por causas comunes los universitarrios más brillante de las distintas etnias y, en conjunto, se dio solidaridad a movimientos libertadores y anticoloniales. Con melenas, barbas, trova musical y poesía que partió de la Generación...

Un iibro de cuentos que abordan la guerra, el hambre, la injusticia y la posolonoalidad, con una gran dosis de ironía y, sobre todo, gran sentido poético.

Texto vertiginoso, acelerado, rítmico y alucinante. Como toda la escritura de Carmen Berenguer, el Mi Lai es una propuesta para remembrar, radical e innovadora. Un relato de huachos, de rufianes, de autores y emperatrices, una hibridez de prosa y poesía, de citas y autoficción, se trata de una picaresca ubicada en los principios de los años 70. Mi Lai es un libro de viajes, de personajes en fuga, de voces extrañas, de cantos, de choques entre lenguas. Un trabajo con la voz y el viaje, con el asma y el aire, Mi Lai recorre las Américas y llega al Norte para señalar el arte de la...

Hay un poema inhabitado No escrito aún, o extraviado en la memoria colectiva, Como un grito mudo, a punto de salir despavorido.

«Cuando deseo memoria para evocar vuestras caras y la suerte se convierte en abismo mudo y ciego o carne sin sentimiento, cuando siempre, siempre es nada y en el cementerio juegan la vida contra la muerte. Y cuando el último tren llega desocupado, siento que la consciencia es retorno interior del universo en mí».

Alegóricamente, las páginas de este poemario gotean matices y texturas que confieren a la obra un carácter muy personal. En cada gota salitrosa cristalizan ideas expresadas en un lenguaje rico pero no pretencioso, que nos ofrece una visión nada complaciente del devenir de los días que conformaron un pasado que huele a brea, a anhelo y decepción, a cicatrices que engalanan el cuarteado mapa de la nostalgia. Y allá donde las barcas descansan en la arena, hay un tendedero del que cuelgan versos secándose al sol.