Alfabeto de cicatrices

Ella es de esa gente que fuma en las cuestas, que se bebe un litro de coca-cola de un trago, que sonríe cuando la expulsan de clase y se tira vestida a la piscina, ella es la amiga-vendaval, ésa que te arrastra y te asusta, que adoras y temes, que te dice ven y sabes que algo va a pasar. —Ven —me dice. Y voy, esta vez a la fiesta que hace Pablo, porque sus padres se han ido, y cuando llegamos todos nos saludan y nos ofrecen porros y la música sube de volumen, y ella grita y salta, y dice «esto es guay, qué de puta madre», y tira de mi brazo y lo sacude al ritmo del chunda chunda, y...

Mocedades... Alas a la juventud de la vida en un vuelo que se levanta como un llamado al amor por unos ojos bellos, por una sonrisa, por una gracia divina que desliza todo encanto, toda magia y despierta al soñador de las almas para mirar en las grutas del sentimiento que la luna canta en notas de piano con murmullos suaves y quedos disipando en brumas La belleza de una rosa, la divinidad de una mariposa que se viste de una joven encantadora en pos de su primer beso...de su primer amor...ahí va...ella, como una sombra blanca en las mocedades de un amor que nace, ahora, mañana y siempre y...

Ojos llenos de abril festeja a toda mujer de ojos de abril. A ella dedico mis versos. Agradezco al poeta, maestro, y hermano mexicano, Fausto Vonbonek, por escribrir el prólogo de Ojos llenos de abril. Mi amor total para todos. Aprecio la ayuda de Shutterdock por el derecho de uso de algunas de sus imágenes. También valoro y agradezco la participación de mis lectores quienes me concedieron el derecho de publicación de sus fotografías que ellos mismos me enviaron y aparecen en el presente libro Ojos llenos de abril. Para mis lectores, todo mi amor y muchos poemas.

Vas a morir. Pero entre el morir y la muerte existe alguna cosa: un cierto tiempo a partir de cuyos dos extremos ves elevarse al Otro y a ti — elevarse y marchar el uno hacia el otro. Y la distancia entre ellos va disminuyendo, y ellos se reencuentran, y aquello es morir, porque enseguida de su reencuentro y de su precipitación nada hay en tu cabeza sino un sueño que se tiende, luego más nada que pudiese decir todavía: Yo es un Otro. Bernard Nöel

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y este fue el hombre que aquel momento de España desterró a la...