Escribir y borrar

Basta una sombra para orientar un plano. El sentido se proyecta sobre la faz de la tierra. Efímero, puntual, fugaz y minúsculo. Erguido, como un menhir, camina el ser humano para no quedarse ciego. Por eso deambula y escribe el poeta. Breve e inútilmente cuando quiere no estar o desaparecer él. Grado cero de la poesía. Uno siempre fracasa en tal empeño. Y no es bueno que así sea. Pues, fallado el suicidio del autor, no todo se revela. Ausencia de un tú, presencia constante del deseo, lecturas del viejo taoísmo y del aún más viejo Bereshit... esta segunda enéada.

XIX OTROS, que pretendían hallar la paz entre las dulces adormideras, eran perseguidos y encarcelados por los fieles esclavos de jueces vengativos que ponían fin a los delirios. Porque digámoslo en el delirio está la salvación y ellos no querían la salvación sino la condena. Entretanto se consumían mares de las más ardientes [ponzoñas sin que nadie pusiera fin al río de mortal veneno, porque algo había de permitirse, algo tendría que ser un lenitivo para el dolor inmenso. Y ellos lo sabían y llenaban otra vez sus odres con el oro de la desesperación. Caían al abismo las aguas...

Varón sería muy poco para esta sensación de Dios que llevo dentro. Con estos versos Mónica Montero nos habla de la mujer de hoy, fuerte en el mismo centro de su fragilidad, de su delicadeza visceral, de su entrañable rebeldía. Son poemas de la errancia de por la vida de una mujer, vivida, luchadora, bella. Son cantos desde la hembritud, cantos de vida, a los hijos, cantos de muerte, a los padres, cantos de pérdidas y duelos, a hermanos, y, sobre todo, son cantos de amor; al otro, a los otros y a sí misma. Llantos o cantos, de invocación divina, con palabras precisas, cotidianas,...

¿Sientes los sueños, el amor, la melancolía o las injusticias sociales? Vuela entre estas páginas y descúbrelo. Viento entre mis pasos es un poemario joven, lleno de emociones y sensaciones que se perciben a través de los sueños, de la belleza de los colores, del romanticismo, del amor y del desamor que, a veces, nos hace volar a otros mundos alegres o tristes. Como pájaros planeamos por el arcoíris, por los grandes mares, somos animales y hojas que en nuestras alas van dejando huellas. Pero, nuestros pies caminan y el viento los frena: se rebela, y bailan nuestros dedos...