Escribir y borrar

Cuerpos en la pared es mucho más que una antología, es la metáfora viva del sufrimiento y la exclusión. La sociedad es ese obstáculo, esa pared que todas las voces (poéticas y narrativas) presentes en este libro, deben derrumbar para terminar con el patriarcado y con las ideas religiosas que le imponen al ser humano una forma particular de vivir la vida. En algunos casos se derrumba, en otros, cuando ya no es posible, nos apoderamos de ella y "Manchamos cada ladrillo/con saliva, sudor, sangre y semen". Cuerpos en la pared es una mezcla de sombras vagando en el silencio, en la nada,...

Odio la poesía. Creo que todos los poetas pierden el tiempo y deberían morir por pretender que la gente pierda el tiempo leyendo sus poesías. ¿De qué se las dan? ¿Son especiales porque son sensibles y llenan páginas y páginas con poquitas palabras en estrofa? Más encima hay algunos que no riman. Flaites. Pero leí todas las poesías de este señor JTLC y me gustaron. Porque tienen historias, porque tienen humor y porque recuerdan que hay poesía en lo que uno hace y piensa todos los días. Así que recomiendo este libro de poesías aunque sigo odiando la poesía. Y a los poetas. Pero ...

Al soneto, se dice, le robaron la libertad. Pero no es cierto: la libertad no es hacer lo que uno quiere, sino lo que uno puede dentro de parámetros determinados. Cada civilización entiende esa libertad y la expresa a su manera y, por eso, cada civilización también luce su propia tradición de sonetistas. Los ingleses tienen a Shakespeare, Milton, Wordsworth, Rossetti y Hardy; los franceses, a Baudelaire, Verlaine y Mallarmé; los portugueses, a Miranda, Camões y Quental; y los alemanes, a Rilke y Hofmannsthal. Nosotros, en castellano, somos más fecundos y, acaso, más efectistas....

Vas a morir. Pero entre el morir y la muerte existe alguna cosa: un cierto tiempo a partir de cuyos dos extremos ves elevarse al Otro y a ti — elevarse y marchar el uno hacia el otro. Y la distancia entre ellos va disminuyendo, y ellos se reencuentran, y aquello es morir, porque enseguida de su reencuentro y de su precipitación nada hay en tu cabeza sino un sueño que se tiende, luego más nada que pudiese decir todavía: Yo es un Otro. Bernard Nöel