Abrazos de aroma

Respetables colegas, y público en general, no hay más poética que el poema: obras son amores. ¡La expresión, dios, la expresión! Por otra parte, la escritura ha empezado a perder para mí algunos de sus misterios: la poesía se escribe cuando se puede y sólo confío en preacticarla con rigor -guárdate, Fabio, de poeta que no borra-, y honestidad. La literatura es algo que no siento de manera especial en mi vida. Es mi forma de ser y mi forma de estar aquí y ahora. No es una parcela privilegiada, sino un continuum absolutamente natural. Como Vallejo tengo la convicción de que hay que ...

“En retrospectiva. ¡Que enigmática es la sucesión de causas que nos trajo hasta aquí! Una rueda, puesta en movimiento, no sabemos cuándo. Infancia: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella? Memoria, caja negra. Juventud: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella?, otra memoria, caja negra. Madurez: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella? Memoria de memorias, otra caja negra. Vejez: ¿Cuántos futuros aun no vueltos recuerdo? ¿Habrá nuevas cajas negras? Así, a los interlocutores los encaminamos en las etapas de nuestro tiempo sobre la tierra. Ya la historia personal borrada, lo más sutil ...

Este mundo de fuerza y violencia no es, no puede ser un mundo a–orado o ensalzado en los versos de Julio Mart’nez Mesanza, que pasan por belicistas. Si nos detenemos un poco ante ellos, veremos, junto al desprecio de la especulaci—n racionalista (que es, sobre todo, el desprecio por la soberbia humana, sus utop’as, su orgullo y sus torres), veremos, digo, la terrible verdad de que esa ley de la fuerza y la materia no es la del vitalista que invoca la acci—n o la de un quijote caballeresco: esa ley preside estos versos no porque sea la suya, la de ellos, sino porque es la nuestra....

Necesito ver que esto vale la pena. Que mis palabras llegan a alguien. Y que me escucháis. Sobre todo que me escucháis. Simplemente son palabras de una mente suicida que se muere por vivir.