París Misterio

El hombre muerto es un cuento de Horacio Quiroga en el que asistimos a la agónica lucha de su protagonista por conservar la vida, en peligro a consecuencia de un accidente de trabajo mientras limpia un bananal a machetazos. Horacio Quiroda es un autor nacido en Uruguay en 1878 y fallecido en Argentina en 1937. Cuentista, dramaturgo y poeta, su obra ha sido comparada en numerosas ocasiones con la de otros maestros del cuento siniestro como Poe o Maupassant. Hoy en día se lo considera uno de los grandes maestros del cuento corto de terror, con algunas obras por derecho propio en el olimpo...

El día era radiante. Sobre las márgenes del río flotaba desde el amanecer una bruma sutil, argéntea, pronto bebida por el sol. Y como el luminar iba picando más de lo justo, los expedicionarios tendieron los manteles bajo unos olmos, en cuyas ramas hicieron toldo con los abrigos de las señoras. Abriéronse las cestas, salieron a luz las provisiones, y se almorzó, ya bastante tarde, con el apetito alegre e indulgente que despiertan el aire libre, el ejercicio y el buen humor. Se hizo gasto del vinillo del país, de sidra achampañada, de licores, servidos con el café que un remero...

Una obra que reúne todo el sentido y la emoción de haber vivido durante un instante, y retener, por medio de la literatura, aquel momento en la memoria. Guillermo Fadanelli regresa a ocupar un lugar destacado en las letras mexicanas. Una novela de aprendizaje sobre las vicisitudes de un grupo de adolescentes en la época de más optimismo económico en México. Al terminar el tramo sur de la avenida Periférico a mediados de los años setenta, la ciudad cerraba sus puertas y un lugar despoblado comenzaba a formarse. En ese límite empezaron a ocuparse novísimas residencias con grupos de...

Despertó el maestro Behebit y entonces, el físico retiró el emplasto de su pecho hundido y le informó: —Estamos en la estación de la inundación. Has dormido todo un año. — Reconozco que es un buen modo de orientar al enfermo que sale de un coma, pero a mí me hubiera gustado decirle que: “Hoy, Egipto es un lago partido en su seno por un Nilo turbulento de amarillos. Borrados los límites del río las orillas apenas detienen su curso hacia el Gran Verde, el Mediterráneo. Y las voces blancas del agua se acallan al entrar en el templo de Karnak vencidas por los cánticos...