La bandida

Mi madre era de Mariúpol is an exceptional book where Wodin investigates the past of her Ukrainian mother, who grew up in the harbor city of Mariupol and was forcibly relocated in 1943 to Germany as an 'Eastern worker' along with her husband. This book describes in absorbing and at times harrowing detail a topic seen by many as a footnote to history, a grim appendix to the Holocaust: the use of forced labor in the Third Reich.

Todos hemos caído en la trampa del enamoramiento, trampa que, como en la rueda de la vida, nos lleva a elevarnos y hundirnos para poder reencarnar conociéndonos mejor. Este libro nos habla de esta rueda, de lo sublime, lo ridículo y, por supuesto, de la reencarnación a través del amor. - Jours de Papier La típica historia del chico-conoce-chica: se miran por primera vez y se enamoran, pero a veces las cosas no funcionan como uno quisiera y hay que terminar y volver a empezar. Estas escenas cotidianas son reinterpretadas con humor y poesía por Roberto Iván González, ilustrador y...

Una muerte sucedida en extrañas circunstancias desencadena una investigación policial, al frente de la cual está el inspector de policía Gabriel Almunia Casals. En el transcurso de la misma, y ante la imposibilidad de poder aportar una explicación lógica a lo sucedido, se cierra el caso, quedando como única prueba de los hechos varias cintas magnetofónicas. Dichas cintas contienen las grabaciones recogidas por un joven durante los últimos doce días de su vida, a partir de un hecho traumático: la muerte de Laura, su prometida. A través de la transcripción de esas grabaciones...

Avece todo brilla, la oscuridad no existe, y si lo hace, es para protegernos. Pero avece la luz es densa tiniebla y la oscuridad no nos protege, sino que nos asusta nos llena de amargura y nos deprime. En aquellos días no encontramos consuelo en cosa alguna, lo dulce sabe amargo, y lo amargo sabe a desgracia. La sonrisa de un amigo es una burla, y la sabrosa comida que mamá acostumbra cocinar, en aquellos tiempos no tiene gusto y no vale la pena comerla. En aquellos días la cara pálida de la muerte se nos parece a la belleza misma personificada. Las cuencas vacías y oscuras de sus ojos,...