Falmung y el Demonio del Horror

Años 80, Madrid. Durante la celebración de la Noche de San Juan cuatro amigos (Luís, Sofía, Ricardo y Teresa), estudiantes universitarios, descubren una sombra pintada en la pared de un edificio del barrio de Chueca. Parece un hombre pegado al muro. A Ricardo se le ocurre acoplarse a ella y, mientras lo hace, expresa el deseo de encontrarse en Coruña. En ese mismo momento el muchacho desaparece. Espías, mendigos, científicos, alquimistas, nobles del Renacimiento italiano, la Inquisición, los jesuitas y algunos habitantes de la ciudad de Venecia, se entrecruzan en una aventura...

Una tormenta de nieve deja incomunicadas a cuatro amigas en una casa rural. Blanca y Concha son pareja, Helena y Sofía... no. Encerradas sin luz y sin cobertura, deciden contar historias para matar el tiempo: Blondie es una gata muy especial para su dueña; en una zona rural, una cartera reparte algo más que cartas; Dorian conoce a Malak; Leonor huye de su pasado; Almu y Mari son solo buenas amigas... por ahora; una sincronía sucede en Granada; un misterioso crimen sacude el bosque y dos investigadoras lo intentan aclarar; la abuela Juana tiene un secreto; Cati escribe los amores que...

De la puerta en medio de la nada, emerge la luz del páramo sobre el rostro de un joven que se deja caer sobre el marco. Eric alza su faz hacia la lejanía: los ojos, dos diamantes fragmentados por el largo filo de sus tormentos, la boca jadeante y las manos temblorosas. Aunque casi parece un anciano, el suave viento que lee los surcos de su rostro lo descubre y sabe que no supera los dieciocho. Escondido bajo el reflejo del páramo de sus pupilas, subyace latente una sombra escurridiza, elástica, que se remueve cual anticipo de la odisea que en su futuro se describe. Ante él, el horizonte...

La nueva novela de Fernando Vallejo La lluvia cae sobre Casablanca iracunda, alucinada. Baja el agua por las canoas del techo al patio a trompicones, como llevada de la mano de mi señor Satanás. Quiebra tejas, moja pisos, forma charcos y los charcos lagos. Borbotea de la ira la maldita. Casablanca no es una ciudad, es una casa: blanca como su nombre lo indica, con puertas y ventanas de color café y una palmera en el centro de un antejardín verde verde. Y así ha sido siempre y así siempre será, incambiada, incambiable, como el loquito de arriba, el que dijo: «Yo soy el que soy». Yo...