El amor es mejor que fumar

Un llibre sincer que ens aboca a un món terriblement brèvol en què els fantasmes familiars del passat entronquen amb les obsessions personals del present. «La follia i l’horror m’havien obsedit sempre», va escriure Emmanuel Carrère per presentar Una novel·la russa, publicada originalment el 2007. «Els meus llibres no parlaven d’altra cosa. Després de L’adversari, ja no podia més. Vaig voler escapar-ne, i vaig creure que me’n sortiria: estimava una dona i havia engegat una nova investigació. La investigació era sobre el meu avi matern, que després d’una vida tràgica...

Matthew Kneale (n.1960) es autor de una prestigiosa y aclamada obra compuesta por Inside Rose Kingdom, Sweet Thames, por la que obtuvo el Premio John Llewellyn en 1992, Whore Bankets, que le valió el Premio Somerset Maughan de 1997 y Viajeros ingleses que, después de ser finalista del Premio Booker, obtuvo el Whitbread a la mejor novela del año en lengua inglesa.

Los problemas de Victoria no podían parecer mayores: entre la falta de dinero, su trabajo como mesera y sus estudios universitarios apenas tenía tiempo para pensar en ella. Pero al enterarse de que, al morir, su abuela la había elegido como la única responsable de toda su fortuna, su vida se vino abajo. Para empeorar las cosas, a través de una carta dejada junto con el testamento, su abuela le cuenta que sospecha de que uno de sus hijos es el responsable de su muerte. Es por eso que ella le pide que reúna a su fragmentada familia, separada por el dinero y la desmedida ambición de todos ...

Era un día cargante en Nueva York. El cielo tenía un color plomizo oscuro, había algo de bruma y se mascaba la polución que sabía a una mezcla de gasolina mal quemada, humos varios y neumáticos. Will Hammon pisó a fondo el freno de su «Mercedes» descapotable color plata. Las ruedas chirriaron sobre el asfalto de la Tercera Avenida, pero se detuvo justo en el paso de peatones, quedando las ruedas delanteras sobre la franja amarilla. El gigante irlandés que vigilaba en aquel punto de la ciudad la farragosa circulación, le miró, ceñudo; no debían de gustarle los coches...